Gavetas

Você queria um carro de bombeiros, um cavalo malhado, ser astronauta e ter uma nave espacial. Você queria construir uma nave especial. Ser um explorador, Jacques Cousteau, e viajar o mundo, salvar o mundo.

Queria ser atleta, jogar basquete, ser descoberto. Fazer faculdade, ser cientista, escrever livros, descobrir.

Queria dar aulas, falar cinco línguas e ter uma banda. Ter uma esposa, uns filhos, um cachorro e dois gatos, um apartamento com varanda para fumar na madrugada.

Mas hoje você foi dormir pensando que queria mesmo uns móveis novos, sem lascas e sem puxadores quebrados, sem todo o pó de uma vida, com gavetas que não sejam como suas memórias, que não estejam tão cheias de baratas e de papéis inúteis e bolorentos, de cartas de amores acabados, de fitas cassete estragadas e de promessas vencidas de eternidade.